Quanto sentimento deu
forma às linhas entalhadas em seu rosto, meu senhor?
E quantos sonhos o
trabalho asfixiou?
Quantos cortejos
esses seus olhos cansados já soluçaram?
E quanta romaria
percorreram essas suas pernas ora vacilantes?
Valeu a pena?
Há deleite
na obra de sua criação?
Não há mais planos, meu bom velho.
Só há memórias distorcidas e nostalgia e paz.
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