Eu inventei
pra mim mesmo
uma
urgência massacrante
que me diz
a todo instante:
o lazer é
tempo a esmo.
E o tempo
que compreendo
não
corresponde ao meu ser,
é
acelerado e faz parecer
que viver
é arremedo.
E é tanta
informação
que mal
consigo refletir,
só me
resta o reagir
ao que me dá
aprovação.
Minha
tarefa diária
é preparar
a edição,
da
realidade a versão
que for
menos solitária.
Entre o consumir
e o vender,
alieno
minhas bandeiras,
tornando-as
meras rameiras
a enfeitar
e entreter.
Não há ouvidos dispostos
a ouvir
nos inquisitivos templos
dos santos.
Há línguas a maldizer e
dividir.
Olhos sedentos por
vingança
e corpos descrentes imolados.
Bancos repletos de mãos
estendidas,
ávidas por prato e ouro. Ou
dólar!
Há faro que acusa longe
a torpeza que não acusa em
si mesmo.
Qual o
sentido disto tudo?
Ou não há
nada a ser sentido?
Meus
sentidos tresloucados
Não assimilam
o sentido do mundo
Passo em
coma várias horas do meu dia
Ressentido,
absorvido
Se não há
sentido em nada
Por que tudo
é tão sentido?
No meio do
caminho tinha uma pedra
que me
impedia de seguir.
Tinha uma
pedra no meio do caminho
e fui
incapaz de removê-la.
Ei, você! Poderia
me ajudar?
E outras
mãos se uniram às minhas
e cedeu
pedra inevitável
e fez-se tangível
o cooperar.
A despeito
das semeadas disputas,
urge
evocar o verso gravado na parede:
juntos nós
resistiremos; divididos, cairemos!
Apegado à
felicidade prometida,
nem notei
o marchar veloz devagarinho
do tempo
que, de mansinho,
amontoava
todas minhas memórias
(Algumas no
sótão, outras na sala).
Estranhei
o rosto triste que me fitava no espelho.
Os olhos
tão vazios, os lábios amargos.
Um corpo
dependurado na pia,
enquanto,
ralo adentro,
um fio de
água se perdia.
Será que
ouviram o que eu dizia?
Ou, quando
falei, ninguém ouvia?
Tateei os
vincos do meu rosto.
Eu não dei
por estas mudanças.
Quando me
extraviei da minha face?
Remanesceu
adaptar-me.
Toca o despertador. Ele acorda
e espreguiça encolhido. Apalpa a mesa de cabeceira e, habituado, alcança seus
óculos. Com indisfarçável satisfação, realizado, contempla a bela mulher que,
semiconsciente, desfruta de seus últimos instantes de repouso.
- Querida, acorda! A
gente precisa levantar. As crianças vão se atrasar para a escola.
- Ah, amor, está tão
gostoso aqui...
- Eu sei, meu bem. Mas, ouça!
É o Chico arranhando a porta. Ele quer entrar, coitado.
Ele se endireita, levanta,
espreguiça e boceja longamente. Abre a porta e Chico entra feliz, pula na cama
e faz tanta festa que permanecer deitada não é mais opção para a esposa. Evelyn
também entra correndo porta adentro. Abraça rapidamente o pai e, em seguida, dispara
em direção à mãe. Elas se deitam novamente e, com Chico, transmutam-se em uma
unidade faceira embaixo do edredom. Ele olha de soslaio, entre a reprovação e a
complacência.
- Vamos, vocês duas!
Evelyn, vá escovar esse cabelo. Vou preparar o café!
- Está bem, papai! Já vou
me arrumar.
- Aproveita e acorda seu
irmão. Diz a ele para se trocar.
Ele nem sabe se foi
ouvido. Evelyn pulou da cama e deixou o quarto tão instantaneamente quanto
entrou. Desembestado, Chico foi atrás em análoga velocidade.
- Hum, que homem
prendado! Acho que vou aguardar o banquete, então.
- Nada disso, senhorita! Vá
ajudar as crianças, porque, senão, já viu, né?
Eles riem com satisfação.
Após um banho rápido, ele se prepara para ir à padaria, mas se detém na porta
da sala e volta. Maya está sentada à mesa. Ele, então, anuncia que quer ovos e
bacon, feito filme de Hollywood. As crianças chegam e estranham o que batizam
como cafalmoço.
- Querido, aconteceu
alguma coisa?
- Não, nada. Acho
elegante isso de comer ovos pela manhã.
- Será? Esse bacon todo vai
entupir suas veias.
- Não vai, não, mamãe.
Papai sabe o que faz. Vamos, papai, quero meus ovos mexidos. Sabia que é assim
que eles fazem nos Estados Unidos. Vi no meu programa favorito.
- Ah, Evelyn, eu quero
ser o primeiro. Sou mais velho!
- Não seja chato, Isaque!
Você é só dois minutos mais velho do que eu.
- Mas sou!
Evelyn mostra a língua e
é carinhosamente repreendida por Maya.
O café da manhã foi um
sucesso! Ele termina de se trocar na sala, enquanto observa a esposa arrumar as
crianças. Ela confere se o material está todo na mochila e se pegaram o
dinheiro do lanche. Ajusta os últimos detalhes. A cena toda tem uma película
cor de ternura e poesia!
- Bom, o ônibus de vocês
chegou. Venham me dar um beijo.
As crianças o abraçam e,
em uníssono, cantarolam um terno “eu te amo”. Em seguida, saem graciosos, sob os
olhares satisfeitos dos pais. Sozinhos, ele anuncia que precisa ir. O casal se
olha. Beija-se demoradamente. Acende-se uma fagulha, mas ele se afasta e,
depois de um último selinho, se despede.
Sem pressa, ele abre a
porta. Olha para a rua e suspira desgostoso. Olha pra trás mais uma vez. Maya
está lá. Em pé. Afável. Perfeita. Espalha frescor. Não há mais tempo. A Van do
trabalho já o espera e o motorista se mostra impaciente.
- Até logo, querida. Não
vejo a hora de te ver mais tarde...
Ele fecha a porta, tira
os óculos, coloca na mochila e sai cabisbaixo. Ouve resmungos vindos da
condução.
- Porra, de novo isso de
parar na porta e ficar olhando para dentro de casa? Para o nada?
- Esse sujeito é estranho.
Reinaldo entra na Van sob
olhares de reprovação e ouve algumas queixas que, de propósito, são sussurradas
com a pretensão de serem ouvidas. Conforma-se.
No trabalho, encapsula-se
em seu biombo e produz com lentidão regular. Tedioso, o relógio também se
movimenta de modo regular e lento. Recebe uma mensagem. Reunião no gabinete do
chefe, em 10 minutos. Faz careta, mas dissimula depressa. O que poderia ser?
Nunca é nada. Submete-se.
É recebido com um bom dia
insosso. Ouve reclamações, algumas cobranças e deboches. Ao final, uma ameaça
suave que, no fim das contas, deixa mais um retrogosto amargo de desprezo que
de ódio.
De volta ao biombo,
taciturno, recompõe-se. Reflete se quer chorar. Tenta. Não é isso. Abre a
bolsa, vê os óculos e suspira. Já que o torpor prevaleceu, volta ao trabalho, condescendente,
no mesmo ritmo maquinal.
É meio dia. Como de
costume, vê os outros desaguando em pequenos grupos para o almoço. Às vezes,
gostaria de ir junto. Não é sempre. Tentou ambientar-se duas ou três vezes, mas
descobriu que sentir-se sozinho em bando é ainda pior. Desce, indiferente,
atravessa a avenida e, no boteco da esquina, pede um salgado.
- Tudo bom, seu Reinaldo?
- Estou bem, Valdir. Quero
também uma Coca Zero, por favor.
- Está na mão.
Sem nem esquentar o
assento, ele se levanta, paga e volta ao trabalho. Nota-se sozinho no
escritório. Experimenta um misto de alívio e solidão. Apanha o celular. Há uma
mensagem. Outra tentativa de golpe. Deve ser a quinta na semana. Devolve ao
bolso o telefone. Mesmo aborrecido, volta ao trabalho. O dia segue arrastado. Sente
um sopro vívido quando percebe que faltam 5 minutos para às 17h.
O caminho de volta é torturante.
A conversa das pessoas lhe causa náuseas. Um princípio de congestionamento o faz
vivenciar um leve ataque de ansiedade. De repente, todos na Van avolumam-se e o
ar lhe falta. Embora tenha sido rápido, a sensação foi assustadora. Talvez nem
tenham percebido. Quando o veículo estaciona e a porta escorrega para o lado,
foi como o primeiro raio de sol cortando a escuridão.
- Boa noite, pessoal! Até
Amanhã.
Duas vozes murmuraram um “boa
noite” desinteressado. Nem bem o portão foi aberto, a mochila já estava sobre o
peito e os óculos estavam ao alcance do desejo.
- Adivinhem quem chegou?!
- Papai! Olha, Evelyn,
papai chegou!
- Estávamos morrendo de
saudade!
- Oi, querido!
Beija Maya suavemente.
Deixa a mochila no chão.
- Quem quer brincar?
As crianças gritam
entusiasmadas.
- Vamos jogar vídeo game?
Vamos? Vamos?
- Ah, não, Isaque. Não é
justo! Ontem, já foi sua vez. Hoje o papai vai brincar de chazinho comigo.
- Calma, não briguem. Seu
pai vai brincar com vocês dois.
Ele olha Maya tal qual Riobaldo
admirou Diadorim.
E seguiram-se
brincadeiras e risadas abundantes. Após o banho e o jantar, na sala, sentam-se
todos e Reinaldo, performático, lê para as crianças alguns versos que trouxe da
adolescência. Tudo sob a benção maternal de Maya, que se delicia com cena. Reinaldo
sente-se tão pujante que arrisca se levantar. Sobe na poltrona, ergue um dos
braços, pigarreia e declama com paixão.
- Oh, musa minha! Deusa
da minha inspiração! Filha de Morfeu, ninfa da minha perdição. Tu és a...
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SEU
PACOTE DE REALIDADE MISTA FOI SUSPENSO. FAVOR REALIZAR O PAGAMENTO. CASO JÁ O
TENHA REALIZADO, ENTRE EM CONTATO COM NOSSO SERVIÇO DE ATENDIMENTO AO
CLIENTE. |
- Nãaaaoooo!
Tira os óculos. Chacoalha-os.
A sala está vazia. As paredes todas nuas. Há sujeira que o tapete não esconde.
Coloca os óculos novamente. Lá está a cena congelada, em marca d’água. A
mensagem em destaque. Trêmulo, pega o celular e disca o número do SAC. Uma voz
robótica informa que o pagamento não foi realizado. Ele tenta explicar que
deixou a conta no débito automático. Não há diálogo. Ele se desespera. Chora
amargurado. Abre o aplicativo do banco e nota que fora hackeado. Valores sacados. Cartão aprovado. Compras feitas até o
limite possível. Lembra-se da mensagem que viu mais cedo. Não acredita em
tamanha desventura. Coloca os óculos mais uma vez. Busca sua família atrás da
mensagem derradeira. O choro cessa. Tira os óculos e os deixa cair no chão. Afunda-se
na poltrona. A cabeça entre as mãos. Os olhos muito pesados. Resigna-se. O
vazio se faz ensurdecedor.
