Contos, crônicas ou o que der na telha
Num'árvore morta,
um beija-flor busca o que sorver
e serpenteia flutuante
por entre os galhos ressecados
até pousar - triste, talvez.
Alheio, observo sua silhueta delicada
envolta pelo céu azul esfumaçado de agosto, em Rio Preto.