Eu inventei
pra mim mesmo
uma
urgência massacrante
que me diz
a todo instante:
o lazer é
tempo a esmo.
E o tempo
que compreendo
não
corresponde ao meu ser,
é
acelerado e faz parecer
que viver
é arremedo.
E é tanta
informação
que mal
consigo refletir,
só me
resta o reagir
ao que me dá
aprovação.
Minha
tarefa diária
é preparar
a edição,
da
realidade a versão
que for
menos solitária.
Entre o consumir
e o vender,
alieno
minhas bandeiras,
tornando-as
meras rameiras
a enfeitar
e entreter.
Não há ouvidos dispostos
a ouvir
nos inquisitivos templos
dos santos.
Há línguas a maldizer e
dividir.
Olhos sedentos por
vingança
e corpos descrentes imolados.
Bancos repletos de mãos
estendidas,
ávidas por prato e ouro. Ou
dólar!
Há faro que acusa longe
a torpeza que não acusa em
si mesmo.
Qual o
sentido disto tudo?
Ou não há
nada a ser sentido?
Meus
sentidos tresloucados
Não assimilam
o sentido do mundo
Passo em
coma várias horas do meu dia
Ressentido,
absorvido
Se não há
sentido em nada
Por que tudo
é tão sentido?
